Стихотворный флешмоб, жертвой которого я пала)))

[MirrinMinttu]

Впрочем, почему бы и не отметить возвращение в нормальный режим пятидневным стихомарафоном? Только стихотворные вкусы у меня... того... на подростковом уровне остались, потому что когда я повзрослела, то стихи читать и понимать перестала.

День первый

Н. Асеев

Нет,
ты мне совсем не дорогая;
милые
такими не бывают...
Сердце от тоски оберегая,
зубы сжав,
их молча забывают.

Ты глядишь -
меня не понимая,
слушаешь -
не видя и не веря,
даже в этой дикой сини мая
видя жизнь -
как смену киносерий.

Целый день лукавя и фальшивя,
грустные выдумывая шутки,
вдруг -
взметнешь ресницами большими,
вдруг -
сведешь в стыде и страхе руки.

Если я такой тебя забуду,
если зубом прокушу я память -
никогда
к сиреневому гуду
ни идти сырыми мне тропами.

"Я люблю, когда темнеет рано!" -
скажешь ты
и станешь как сквозная,
и на мертвой зелени экрана
только я тебя и распознаю.

И, веселье призраком пугая,
про тебя скажу смеясь с другими:
- Эта -
мне совсем не дорогая!
Милые бывают не такими.



Ну вот, второй стих - и тоже странный. И тоже из детства.

День второй

Ржавеют мои миллионы,
как листва прошлогодняя в парке.
Сверкнули-пропали года молодые —
как под мостом прошелестели байдарки.
Скажите, факиры, министры, продюсеры,
социологи и демонстранты,
душа, что ли, выкипела
и пар, на груди оседая,
превратился в бриллианты?
Три кабриолета стоят в гараже —
белый, красный и чёрный.
Я не позабуду, мой белый, как ты заливался
скворчонком
на ста километрах сквозь лунную рощу
и, руки мои оторвав от баранки,
мой первый - последний любимый меня целовал...
Come bianco!*

А после — на красном —
какие со мною катались дебилы!
Колёсами
иллюминацию в Ницце
давили!
Мне розы дарили,
мне роли давали,
и на колёса
наматывались не километры,
а миллионы...
Come rosso!*

(Сиденье продавлено
то ли испанцем, то ли яванцем...)
тогда мне в бессонницы девочка стала являться —
похожа на Сольвейг, но без голоса,
оборвыш без обаянья,
и нищей ручонкой выпрашивала подаянье...
ни денег, ни пищи принять от меня не хотела, дурёха.

«Душистого хлеба души твоей дай, — говорила, —
немного.
За это удача тебя никогда не оставит...»
Так это и было...
Наверно, я той попрошайке всю душу скормила.
Гниют прошлогодней листвой
мои банковские билеты.
Как розы, в ночном гараже стынут кабриолеты.
Я выведу чёрный «мустанг»,
что под занавес мне подарила карьера,
газ выжму,
настигну тебя,
попрошайка, ночная химера,
и руль крутану посредине моста
и скажу напоследок
Come nero!*

День третий

Звучит наивно, но это стихотворение меня в определенном случае сформировало. Не то, что такая любовь, а что надо идти хоть через гробовой камень за тем, что для тебя важно. Это было в шестом классе. Автор - Вадим Шефнер. Как-то у меня этот стих с порывом ассоциируется, со Стругацкими, с тем понедельником, который начинается в субботу. С бесстрашием, долгом, мечтой.

Глядя в будущий век, так тревожно ты, сердце, не бейся:

Ты умрешь, но любовь на Земле никогда не умрет.

За своей Эвридикой, погибшей в космическом рейсе,

Огнекрылый Орфей отправляется в звездный полет.


Он в пластмассу одет, в сверхтвердые сплавы закован,

И на счетных машинах его программирован путь, —

Но любовь есть любовь, и подвластен он древним законам,

И от техники мудрой печаль не легчает ничуть.


И сойдя на планете неведомой, страшной и дивной,

Неземным бездорожьем с мечтою земною своей

Он шагает в Аид, передатчик включив портативный,

И зовет Эвридику, и песню слагает о ней.


Вкруг него подчиненно нездешние твари толпятся,

Трехголовая тварь перепончатым машет крылом,

И со счетчиком Гейгера в ад внеземных радиаций

Сквозь леса из кристаллов он держит свой путь напролом.


…Два зеленые солнца, пылая, встают на рассвете,

Голубое ущелье безгрешной полно тишиной, —

И в тоске и в надежде идет по далекой планете

Песнопевец Орфей, окрыленный любовью земной



А вот вам жжжжуткая баллада о том, чего стоят клятвы добрых молодцев! Поклон в сторону старика Вальтера Скотта, который скрасил мне скуку седьмого класса.

День четвёртый

Мертвец явился к Марджери.
Взошел он на крыльцо,
У двери тихо застонал
И дернул за кольцо.

- О, кто там, кто там в поздний час
Ждет у дверей моих:
Отец родной, иль брат мой Джон,
Иль милый мой жених?

- Нет, не отец, не брат твой Джон
Ждут у дверей твоих.
То из Шотландии домой
Вернулся твой жених.

О, сжалься, сжалься надо мной,
О, сжалься, пощади.
От клятвы верности меня
Навек освободи!

- Ты клятву верности мне дал,
Мой Вилли, не одну.
Но поцелуй в последний раз,
И клятву я верну.

- Мое дыханье тяжело
И горек бледный рот.
Кого губами я коснусь,
Тот дня не проживет.

Петух поет, заря встает,
Петух поет опять.
Не место мертвым средь живых,
Нельзя мне больше ждать!

Он вышел в сад, она за ним.
Идут по склонам гор.
Вот видят церковь в стороне,
Кругом - зеленый двор.

Земля разверзлась перед ним
У самых, самых ног,
И снова Вилли молодой
В свою могилу лег.

- Что там за тени, милый друг,
Склонились с трех сторон?
- Три юных девы, Марджери,
Я с каждой обручен.

- Что там за тени, милый друг,
Над головой твоей?
- Мои малютки, Марджери,
От разных матерей.

- Что там за тени, милый друг,
У ног твоих лежат?
- Собаки ада, Марджери,
Могилу сторожат!

Она ударила его
Дрожащею рукой.
- Я возвращаю твой обет,
Пусть бог вернет покой!

День пятый

С этим стихом непонятно. Вот это:

Падал снег. А в саду мэйхуа,
Как всегда, в ту пору цвела.
Помню, веточку алых цветов,
Захмелев, я в прическу вплела.
Но осыпались эти цветы
И моих не украасят волос.
Неуемные слезы бегут,
Стала мокрой одежда от слез.

И теперь в чужедальнем краю
Новый год я встречаю одна.
Непонятно, когда же могла
Побелить мне виски седина!..
Вечереет. И ветер подул.
И за окнами стало темно.
Бесполезно искать мэйхуа -
Не увидишь ее все равно.

Я помню несколько другое. Только не могу его найти. Правда, помню, что сама писала стих по стиху, увиденному в отрывном календаре. Так что может быть, что ищу что-то не то, что пытаюсь найти.

В башне, залитой светом луны,
О тебе я тоскую, мой друг.
Ветви ивы нежны по весне,
О любви они тихо поют.

Двор зарос густою травой,
Расставание было давно.
Но и сейчас еще топот коня
Всё чудится мне под окном.




И пять жертв, ага. Выбираю из тех, кто может согласиться подхватить, но велкам все-все-все)))  d rutil,  Flavia,  LenaElansed,  Nelvy,  Белейшая Мышь

запись создана: 16.02.2014 в 12:06

@темы: Всячина внетеговая

Comments

[Cates]

Ух ты, впервые вижу такой флешмоб.
Подхвачу пожалуй.

[MirrinMinttu]

Cates, уряяяя!!!!

[Cates]

[LenaElansed]

участвую. тут? или у себя?

[LenaElansed]

lenaelansed.diary.ru/p195563007.htm

[Белейшая Мышь]

А делать-то чего надо? Я на все согласная, я только не поняла.

[MirrinMinttu]

LenaElansed, да где угодно, ты ж всё равно в моей ф-ленте.

Белейшая Мышь, мне сказали, что надо постить по стиху в течение пяти дней, желательно - с объяснением, почему именно это. И запятнать пять разносчиков)))

[Nelvy]

MirrinMinttu, ОК. Сейчас напрягусь и что-нибудь вспомню...

[MirrinMinttu]

Nelvy, тебе-то и напрягаться не нужно)))

[Nelvy]

MirrinMinttu, нужно. У меня со стихами так себе.)

[MirrinMinttu]

Nelvy, так и у меня. Так что подборка будет откровенно детско-подростковой.

[Nelvy]

MirrinMinttu, я бы не сказала, что стихотворение подростковое, совершенно нет.

[MirrinMinttu]

Nelvy, тем не менее, Асеевым я упивалась именно в 15-16 лет. Хотя до сих пор его считаю одним из лучших.

[Nelvy]

MirrinMinttu, в этом возрасте я, кажется, Цветаевой упивалась. А потом резко её возненавидела)

[MirrinMinttu]

Вот Цветаеву и Ахматову я никогда не любила. Изменилось, пожалуй, отношение к Блоку, которого я считала в школе скучным. Повзрослела - поняла. И Маяковский мне всегда нравился, он - цельный такой, его стихи без его личности даже не звучат. А классе в шестом я обожала пьесы в стихах

[Nelvy]

MirrinMinttu, Ахматову не любила никогда в принципе. Высоцкого любила. Блок... нет. Слишком утончённо для моих слабых мозгов. Маяковский - нет. Слишком сделанно.
А чьи пьесы в стихах?

[MirrinMinttu]

Да все, что попадались, начиная с Шаховского)))

[Nelvy]

MirrinMinttu, а, дошло. Просто я сразу вспомнила ту же Цветаеву. А у неё как-то вроде и пьесы, а вроде и не совсем.

[MirrinMinttu]

Nelvy, не, у меня всегда был простой подход: если не нравится, читать дальше не буду. Поэтому всей палитры творчества нелюбимых поэтов я и не знаю, не интересует меня эта палитра. И есть у меня еще один стиховой бзик. Мне маршаковский перевод Шекспира всегда казался более талантливым, чем сами тексты Шекспира.

[Леон 555]

Тоже подхватил бы, но...не удостоин выбором)))

[MirrinMinttu]

Леон 555, так ведь не запрещается же))) С таким количеством пч пятерых выбираешь как-то из тех, с кем более или менее регулярно идёт общение, плюс предположение, что это может их заинтересовать.

[Nelvy]

MirrinMinttu, у тебя есть возможность сравнивать перевод и оригинал. ЭТо очень здОрово.

[MirrinMinttu]

Nelvy, но при этом чувствую себя идиоткой. Все говорят, что Шекспир пишет гениально, а я продираюсь через строфы и морщусь. Впрочем, некоторые вещи у него более изящно написаны, а некоторые откровенно неуклюжи. Поэтому-то я и верю, что за подписью Шекспира писали многие члены кружка Мэри Сидни.

[Nelvy]

MirrinMinttu, кто - все? Он безумно разный, и что-то очень красиво, что-то гениально, а что-то неуклюже.
С авторством Шекспира... я не определилась)

[MirrinMinttu]

Nelvy, ну как же, Великий Бард с большой буквы и прочее.

[Nelvy]

MirrinMinttu, да ну, право... у любого, самого гениального автора найдётся какое-нибудь "но".

[MirrinMinttu]

Nelvy, да!

[Nelvy]

MirrinMinttu,

[*Пересмешник*]

MirrinMinttu, спасибо за это стихотворение. Я про Асеева до этого момента вообще не знала. Зря. Надо будет восполнить пробел.

[MirrinMinttu]

*Пересмешник*, уууу, у него ещё есть совершенно необычное... про Маяковского. Вообще хороший поэт.